Exstasis. Poesie. Erminia Passannanti

Erminia Passannanti

EXSTASIS

Poesie

Lieto Colle Edizioni

A Valentina

 

All Rights Reserved

Author : Erminia Passannanti©2003

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INDICE

Il sentiero delle more

L’inconscio del poeta

Gli universali

Nella poesia della distinzione…

Lo scopo dei segni

Richieste

Trama

Io e Gabriele. Una frazione notturna.

Cosmetico

Verbalmente

Introito rapido

Malattia

Natività

Dettato

Effigi

Il poeta, il dolore

Rosa eterna

Exstasis

Di notte

Di me stessa

Di mia madre

Il sentiero delle more

per quelle lente ore in cui
conosceste l'attesa del martirio
su gradini di terra come di chi
da vergine e immolata - voi,
dico a voi, che con tenere dita
toccaste le piaghe di un lebbroso
e celaste la chioma sotto un ruvido saio
per chinarvi pietosa
su quel corpo straziato, che
a vostro dire palpitava ancora -
per quelle ore, io vi porgo la rosa,
unica spettatrice tra tante sedie vuote

morta che fu, l'anima sua dinanzi
e le membra vedevo agitarsi nell'aria
e pulsando sgorgare la ferita
là dove le sue reliquie
tengono a coppa il sangue

venite -
aveva, il sentiero delle more,
colpito la sua immaginazione -
ecco i sassi, ecco gli arbusti
che sostennero il rogo
e laggiù, per quella bella santa,
mirate come il rovo ai suoi piedi si crebbe
a formare una croce

io stava come presa da un delirio di voci
e volentieri mi denudava il petto
e me ne andava vagando senza meta
finché qualcuno mi riportava a casa

ratto, come di un sogno alato che partiva dal fondo,
fu l'ascendere al cielo pel segno di una spada:
li riconobbi Chien, l'agile sua moneta, vidi steli di ombre,
e l'acqua e il fuoco...
o vergine radice,
altre volte mi ardeva, non comprendendo come,
un dispregio del mondo.

[da Macchina Manni Editore©2000]

L' inconscio del Poeta

Nascono così le suggestioni, la tinta

brunita del sangue -

tesoro espressionistico, conca

dell'anima fonda

e febbre mascherante

l'ipocrisia del mondo.

Da sempre afferro

un qualche  elemento,

l’ incisto nel sogno,

nell’immagine afona

in cui io e te cerchiamo

sotto il cofano della macchina

il corpo inerte del motociclista

che abbiamo investito,

il lemma fideiussore

della normalità.

Così in un turpe ingorgo

d' eventi, verificando

piaghe e ferite, l'identità contusa

presso l'infetta lesione sul costato,

vedo il defunto riprendere vita,

levandosi in piedi per proclamare

un verso,

rantolo, desiderio.

Ah, visione, malessere grigio,

tetro gorgoglio

dell'idea analogica.

gli universali

 

esistono - così le credenze – indipendente

mente dai dettagli che li compongono.

vedo tre tavoli in questo spazio:

un gruppo di monache chete ne occupa due.

per la cena, il terzo

è apparecchiato.

appassionato d’agnello, il lupo siede

dinanzi a una porzione generosa

di stufato.

 

un tavolo può o non può

riferirsi al concetto generale di cosa implichi

mangiare.

tavolo, una parola disperata

per una funzione consueta, materiale.

 

credo o non credo

che la geometria esprima

la forma pura della facoltà intuitiva

che mi consente di testare

il vero in modo visivo?

 

le monache sono trascendenti.

sono un grappolo di nubi.

 

tuttavia, anche loro a tratti si connettono

ai campi e ai motivi che il mondo sperimenta.

 

sprecano le reni.

indossano vita natural durante abiti candidi.

 

gli universali costituiscono le complessità dello spazio.

il lupo ora nota l'irrealtà delle monache.

e se il loro numero si duplicasse?

 

ci sarà bisogno di tavoli addizionali.

Nella poesia della distinzione…

 

Nella poesia della distinzione

e della privazione alimentare

per l’internazionale commercio d’armi

nel sostrato del conflitto mondiale

armata la lingua è

l’oggetto della divisione

che descrive perfino le inversioni

unidirezionali nelle contingenze

immediate

della coscienza

le inversioni

di queste manifestazioni-tracce

entro una rete

di rapporti contingenti

e oggetti che non hanno alcuna

fissa posizione

arnese o distinzione

perfino provvedendo 

alla distinzione

fra l’interno e l’esterno

fra emittente e ricevente

nella poesia radicale spostata

in variazioni

nell’offuscamento [del soggetto]

del processo della percezione-effetto

della posizione propria del lettore

e prospettiva particolare

dell’arnese

verso la realtà percepita.

L'effetto è il costo in vite

umane del conflitto

la stessa posta in gioco del lettore

da questo punto mediano del testo

che presenzia

alle distinzioni fra esterno ed interno

nella poesia della distinzione

e della privazione alimentare

per il commercio internazionale

di armi nel sostrato del conflitto mondiale

armato.

Lo scopo dei segni

Siedo qui immersa nelle mie reveries

i seni tratteggiati, le membra

svogliate e torte,

minorata che regge una posa

all'ultima moda

restauro - lupus in fabula -

storia che riaccade (ovvero refrain

di fonosimbolismi che dicono

l'Essere "E",

il Corpo "C", la Vita "V",

la Morte "M"

tra alternate cause sillabiche)

esplicita d' intenti – che svolgo

asimmetrie - parole

dalle vaghe etimologie, nebbie

di rei componimenti

(malagevoli all'uso).

Il mio impeto è un gioco

innocua la metrica

che innesca suoni impropri

rinnegando la forma

canzonando l’altrui foco. 

Richieste

richieste di ciascuno
intatte lungo un sentiero
che costeggia una  ferrovia strategica
qualche cadavere in disparte
come l’ente della rosa
scomparsa nel 2000

devozione di un’allocuzione
autocrate imposta
a tutti i membri presenti
nel sogno

- Potremmo pernottare qui, che ne dici?
- Splendido hotel…ha una sorta d’autenticità letteraria…
- Indubbiamente.
- Che mi racconti di tuo padre?
- Morto.
- Già. Muore ogni notte.
- Ha penato. Sì, ha molto sofferto.
- In che modo?
- Come un agnello in un’allegoria.

due magre mani su un vassoio di marmo
che gocciolano sangue - e un cuore tondo
che sboccia come un qualsiasi altro fiore
o come un discorso integrale.

poi fuori dal nulla
incantevole e mistico
bacia sulla guancia la sua rosa
come un amante

- oh, fiore di uguale nome

ingannevole, come la visione
in cui la donna vede
l’amante qual era e qual più
non è.

Non un mistero....

non un mistero, non un sentiero da svelare

ma un gruppo di villici, malvestiti, che s’allontana

procedono a schiera,

confabulando rivolte.

il più giovane regge un’ascia.

ha il volto rivolto verso il più vecchio,

un uomo sulla quarantina di media altezza,

biondo e robusto, colono del podere d’un conte.

il conte – mio nonno – proprietario di 3000 ettari di terra

3 figli illegittimi – siede reggendosi la fronte

nella sala dei ritratti di famiglia - la secondogenita, la più avvenente,

consegnata alla nascita a un orfanotrofio di Napoli.

il sole illumina il sentiero di sterpi e more

lungo cui - compiuti i vent’anni -

s’incammina mia madre -

cappotto americano e tacchi a zeppa

alla volta della villa paterna.

alla distanza, il grano splende nella luce del pomeriggio.

le pale del mulino pescando nella melma grovigli di anguille.

la mano di mia madre sanguina – tra l’erba, l’ha baciata una biscia.

La cosa esposta. O della memoria selettiva

Una delle difficoltà centrali

Della vita è la morte.

La sua rappresentazione è complessa.

Non s’adegua a nessun campione di valore.

Non ha larghezza intrinseca né un’ideale altezza.

Dunque nella foto dove mia nonna siede composta

Presso il corpo inerte di mio nonno

Sistemato in una bara inclinata e aperta

Non è la morte la cosa esposta.

Trama

ho ordito questa tramacome marinaio che scruti la retene afferri le magliele rammendi con aghi e unghie
inaffidabile schema

tirato a braccia fuori da una distesad’acqua salsasciolto dalla realtà e concessoa tinte immaginarie.

Il resto è ciò ch’ emergeda un intricato nucleo, perladall’ostrica, piovra dalla tana,dizionario di metrica italiana
trovato sulla spiaggia ricopertodi sabbia ovvero scheggiache ferisce i plantari.

In alto il sole, dinanzi a me la piananegazione della rima,brezza che inganno èai sensi, eppure familiare

come il cielo agli uccellicome ai ciottoli il mare.

Io e Gabriele: una frazione notturna

M’imbatto spesso in te, Gabriele, in questi giorni.

Perché percuoti la tua anatra quando nessuno ti guarda?

Mi dispiace ci siano difficoltà giù in fabbrica.

Per di più, ho sentito dire che ti (ri) sposerai.

È stato John Ashbery a darmi la bella notizia.

Prometto di non spargere la buona nuova.

Il mio treno arriva a 4.00.

A che ora suppergiù arriva il tuo?

Ma perché te ne stai ritto in piedi su quella panchina, Gabe?

Stai bene? Sei di vedetta?

Io ho male alla testa.

O meglio, ho mal d’onecchie. E mi fanno pure male le giuncture.

Il mio treno è annunciato con tre ore di ritardo, dunque, farò una bella pennichella, qui, accanto a te, fino alle sette. By the way: Why are you crying, Gabe? È perché c’è la Guerra in South-Arabia?

Se desideri sollecitare l’arrivo del treno, Gabe, devi presentare istanza al controllore.

In genere, in Italia si fa così…

Sei disposto a riposare un po’ anche tu, caro?

È inutile attendere fuori dal kiosketto fino a che non arrivi il tuo treno. Fa tanto freddo stanotte. Un gennaio d’acciaio, un gelo che penetra nelle ossa. Andiamoci a mettere al riparo, dai, dai.

Anzi, facciamo a questo modo: andiamo alla biglietteria, bussiamo contro il vetro e spieghiamo all’impiegato che stiamo lavorando a un progetto sulle malattie tropicali: vedrai che ci darà tutte le informazioni di cui abbiamo bisogno.

[Il portello s’apre e appare la faccia scura e seccata dell’impiegato.Dice qualcosa di indecifrabile da dietro il vetro.]

Ti sta chiedendo cosa desideri, Gabe. Vuole sapere a che progetto stai lavorando e con chi. Che ti avevo detto!: ‘Uomo a babordo mai mente!’ (capisci, Gabe? Sta segnalando la tua presenza.)

‘Sorry, I don’t understand.’

Vieni, Gabe, andiamocene via da questa biglietteria [di merda].

[La fenditura scorrevole della piccola lastra di vetro dello sportello-biglietti s’appanna. L’impiegato s’acciglia, poi rivolge a Gabe una domanda, alzando la voce per farsi sentire.]

‘Qual è il motivo che spinge il suo amico a volere intraprendere la carriera medica?’

Gabe, dice che daranno il Nobel al medico che sa fare meglio le punture e non spaventa i bambini.

‘Che tipo di batterie usate nel Vostro Paese per azionare i vostri vari strumenti, Signori?’

Che batterie? E come faccio a saperlo! …(Che artiglierie si usano nel tuo Paese, Gabe?).

‘What batteries?’.

E voi, signore, che tipo di batterie usate voi per il vostro vibratore portatile?

‘ Eh? Si cali e parli attraverso la fessura, signora? Ripeta la domanda, non ho capito. [ a parte, tediato] Ma che vuole questa matta,… mah!’

Allora, vuoi avere delle altre informazioni, Gabe? Vuoi sapere a che ora arriva domani tua madre, non è vero?

‘ Yeh.’

(Stai giù!... giù la testa, Gabe.) Aprite questo sportello, signore, dico a voi. Aprite, orbene: siamo soliti chiedere cortesemente agli impiegati di servirci. Chiediamo di fare delle cose per noi porgendo cortesemente le nostre domande, don’t we? E accettiamo l'opzione che possano rifiutarsi. Understood?

(Questo è l’accordo, qui al Nord, Gabe. Le cose potrebbero essere più o meno buone, qui da noi, couldn’t they?)

Le cose sono o possibili o impossibili, ma non possono essere più o meno possibili o più o meno impossibili.... Vedi, Gabe, qui al Nord senza questo nostro intenso dialogo– con i suoi nomi, aggettivi, avverbi – con i suoi pronomi, idiomi, espedienti allegorici, soluzioni algebriche – le cose potrebbero andare decisamente a destra.

Oxford, 24.6. 2002

Cosmetico

:Governatori!

: Ho acquisito conoscenza

: sovvertendola…

: Lor Signori

: conteranno in me

: tre istinti basilari

: le lettere

: l’ascia

: la maschera

: tre leggi operanti

: come una grammatica

: funzionanti come cipria compatta

Verbalmente

fiore letterario

sbocciato come cardo

tra foglie dentellate,

ovvero scudiscio,

ago sotto le unghie, morso

d' insetto.

privata dell'amore,

risposta non m’assiste.

il cuore scrive bianco.

Introito rapido

accetta il mio consiglio

non s’ha da fare alcuna cosa

che possa aggravare

la situazione odierna

il tempo s’arroga il ruolo

di legislatore della forma completa

per quanto presa e vilipesa

da chiunque

ed in qualsiasi senso

per l’intero gruppo di contadini

colti dal mortale

accidente del breve espediente

cagionato da Dio

per metterli al riparo

dalla difficoltà

e rendersi garante

che qualsiasi cosa decidessero

fosse fatta rapidamente

rapido amore e corteggiamento

cura della prole e accanimento

la morte desiderata e rapida

come un pendio

un'ascia una corda

fatale e risentito

pallido con allineamento orizzontale

il margine vitale

 

Malattia

estremo scenario. l ’infermiera s’ avvicina,

stacca con perizia  bende e garze,

espone il bronzeo strale

sul mio polso sinistro, rivolo

raggrumato, versato

in una valle.

con membra assottigliate,

pensieri di traliccio, 

vedo pena ed affanno, ma resisto,

l’avverto da questa dura soglia

quell’eco ingannatrice

che mi raggiunge e dice:

lungo è il giorno,

l’inganno.

Nel grembo

Del feto ho sofferto

l’unione viscerale

sognando la vita

nel suo respiro lento

in minuta compostezza

distesa al suo fianco

disegnando nella mia mente

la sua mente

Di stagione in stagione

l’illimitata adorazione

in ginocchio come un pastore

dinanzi al miracolo del seno.

Niente da offrirle

eccetto questo sguardo.

Dettato

Come post-traumatico

il sospiro lo specchio

la bambola il cassetto

il rossetto il disegno.

Come postmoderno

gli occhi azzurri l'imago

della mamma eloquente

il doppio ammutolito

quel pastore che è in me

devoto simulante. 

Dicono:

intrappolante l'amore

cos“ come la sindrome

quando nel ventre gonfio

e poi fuori nel mondo

sei gettato

vestito e bardato

pronto alla verifica.

No. Il termine accettato

dello scambio

tra me e mia madre

era quel correrle incontro

nei pomeriggi caldi

dopo avere mangiato

quel cantare di lei intonato

questo vigile esprimersi.

Effigi

in sorte la saggezza occorse
la medesima notte in cui
la bimba nacque
quando deposta
nuda supina e desta
in quell’istante
d’avido apprendimento
nulla era
tranne le opache iridi
che muovevano la mente
verso le effigi
ingannevoli anonime
dileguanti sul muro
sopra il suo corpo
e quella  bimba tacque
sapendo ch'erano aquile.

Il poeta, il dolore

Cos’è il dolore? Un codice mentale

che definisce uno stato acuto.

Senza dubbio possiedo tutti i tratti

dell’anti-eroe moderno, fotografica

riproduzione d’un essere malato

che si costituisce come parodia,

piccolezza d’intenti, a volte azzurra

tristezza come la veste dell’inane angelo.

Utile illustrare i mezzi con cui

questa creatura si ritrae: pietra

analizzata - se così si può dire – sulla base

di un difetto strutturale: noto

sovversivo

colto da esatta cognizione del dolore.

Rosa eterna

Come giungesti a maturare

dal segno lineare della venatura

rosa eterna nel mio ventre

colpa che la palpebra acerba

dischiuse

e l’azzurrino natale della crepa

nel grigio di dicembre

rivelò come un lampo?

Exstasis

la medesima notte

sostò presso la torre

rimpiangendo il potere

dissipato nell’estasi

sulla distesa abbuiata

di mutilazioni e macerie

il tempo apriva spazi

tra indipendenza e forma.

Di notte

Se fossi stata

unicamente tua

quale infelice animale

avrebbe fatto incursione

nei tuoi sogni

disturbato i tuoi giorni

azzannandoti alla nuca

l'inquieta faina

il gatto selvatico

l'avida lupa?

Se sul tuo collo

e sul tuo petto esposto

azzurro e lacrimante

come il corpo di Cristo

avessi lasciato il mio morso

se prima di sera

e prima della notte

con sospiro affannoso -

l’origliare sommesso

alla mia porta

t'avesse informato

senza possibilità d'errore

della mia vera natura

(questa ferita aperta)

a chi - altro da te -

non uomo, né bestia,

avresti chiesto di porsi

disarmato all'ascolto?

Di me stessa

Voglio stare da sola

in un tormento di totalità

(nella nostalgia di una smarrita unità)

ch'eccede ogni controllo

e m'annienta.

Voglio stare da sola

l’odore di legno della credenza

è contaminato ed essenziale

distante nondimeno adiacente

le tazze di porcellana scheggiate

ma piacevolmente fredde

che sanno d'epoche passate.

Voglio assaporare quel ch’io intendo

nella solitudine dell'essere

come un corpo abbandonato a desideri

inespressi, fibre di struggimento,

e colpa d’esser nata,

del vivere in me stessa.

Di mia madre

non chiedermi perché

l'insondabile occhio che mi guarda

equivalga al catino

in cui mi specchio

pettinandomi  all'alba

quando rammento

i discorsi inconcludenti

di mia madre

 

ho trascritto le sue labbra

e rievocato la voce

della significanza

come un occhio che scruta

o un dito puntato

d' un dio d'un gendarme

 

sebbene me ne stia

tra un ruscelletto verde

e due pietre angeliche

ancorché fraintesa

pur godo del ricordo

di quelle tre quattro strofe

ch’ ebbi a ponderare

quale loro unica giudice

 

e dal catino traboccano

le acque della bellezza

putride

 

una voce baritonale

canta

ma senza strazio

spoglia di colpa storica

una nenia insaziata  

un grido senza fede

e senza speranza

volendo molto amare

e grandemente

giustificare la propria esistenza

pagando non più

di tre centesimi al mese

 

ma, dov'e' mia madre?

credevo d'averla lasciata seduta

quaggiù in giardino

quieta nella sua vestaglietta

da casa a fiori azzurra

in tardiva difesa delle tasche

con fiera risolutezza d'orfana

 

a frangere le coerenze altrui

ma senza disappunto

 

ah, eccola dove credevo fosse

 

malgrado il silenzio

della posa marmorea

vedi come alza verso di me lo sguardo celeste

del volto lacerato

 

sorride, stringe le labbra

come a baciare l'aria.

 

All Rights Reserved

Author : Erminia Passannanti©2003